Zur Blüte treibt die Pflanze alles.

Ihr Wille, ihre Kraft, ihr heimliches Sehnen.

Doch erst die späte Reife lässt sie erkennen:

"Ich bin eine Blume, in Extase ging ich über mich hinaus

und in Freude trieb ich Blüte.

Doch jetzt, wo ich mir entwachsen,

schaue ich zu meinen Wurzeln und ahne Form.

Weißer Zauber, ich sterbe im Wind und gebäre mich doch neu, tausendfach"