Zur Blüte treibt die Pflanze alles.

Ihr Wille, ihre Kraft, ihr heimliches Sehnen.

Doch erst die späte Reife lässt sie erkennen:

"Ich bin eine Blume, in Extase ging ich über mich hinaus

und in Freude trieb ich Blüte.

Doch jetzt, wo ich mir entwachsen,

schaue ich zu meinen Wurzeln und ahne Form.

Weißer Zauber, ich sterbe im Wind und gebäre mich doch neu, tausendfach"

 Ich war ein stiller Gott

Und müde meiner selbst

Doch Licht brach
Meiner Seele Feuer

Und die Schwester
meiner Dunkelheit.

Dies und ein
Freudiges Begehren.

Doch aus mir selbst heraus,
Da Floß ich Äther

Und meiner Seele
Überfluss