für Anette
Sarkasmus ist den Klein geistigen nur teuer,
solange er gegen andere gerichtet wird.
In Selbstsucht gefesselt, da liegt er
und ist nur seiner Grenzen froh.
Doch wissend um das unerreichbare,
ja wissend um den Schmerz des Namenlosen.
So trifft ihn das Wort, nicht als Tau schöner Blüten,
wie den Freien, sondern als Pfeil.
Worte aus der Fremde,
als Splitter streifen sie den finstren Horizont.
Doch als Klingen sammelt sie der Einsame
um sie nach sich selbst zu richten.
Ja mit Schleudern wirft er sie nach seinen Lügenburgen
und wundert sich seiner Betroffenheit.
So kleidet er sich in Empörung, jenem Hemd,
das selbst noch den erbärmlichen Charaktern passt.
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